Екатерина Глухова – Корените дълбоко в небето

Росен Тошев, I love Croatia I, 2015 г., 80х100 см, c-print, маслени бои, платно

 

Недей

Прахта пълни ноздрите ми
Упорито пристъпвам
все по-нататък
Към върха от който
искам да се хвърля
А трябвада се чувствам победител
Питам се кой е отсреща
на бойното поле
вървя срещу себе си
Войната епрекалено жестока
Косите миса ритуално сплетени
Губя част от себе си
Съсекох лицето си
За да забравя
Кръвта пълни следите
от босите ми нозе
в калта
Сянката срещу мен
с очи като паст
Безжалостно замахна
кинжал
А аз само отроних…
Недей
Безжизнено тялото
сгромоли се
А там на върха
Тя полетя
Навред разпръсна се
пепелта

18 март 2021г.

 

Покълват

Корените дълбоко в небето
Обърнато дърво на живота
Покълват мъгливо сияния
Закопани в пръстта стенания
Рохкави облачни знамения
Билки нанизани в безвремие
Душата и щрихи от въглен
обагриха бялото
втъкани в плътта
И онези съвсем незабележими
пръски огън в зениците
Само заранта отразява
Раните
натъпкани с пепел
Закъснели с векове са признанията

25 февруари 2021г.

 

***

Сумрак и онези прашинки
които се виждат когато луната
пречупи светлината
през стъклото на прозореца
по време на пълнолуние

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Димитрина Благоева – Това беше вчера

Росен Тошев, Голяма пощенска картичка III, 2012 г., 100х150 см, маслени бои, платно

 

 

Когато всяка моя клетка
разтваря в себе си
аромата на тялото ти –
вдишва, но забравя да издиша
и се задъхва от тръпчива сладост,
и търси да се слее
със всяка твоя клетка,
за да се размножи в космическа хармония.

Това беше вчера.
Днес дъждът отмива
паметта на клетките,
а червеевата дупка
е просто тунел,
поглъщащ всеядно
светлините на автомобилите.

 

Ръцете й миришеха, ту на лимонови кори,
ту на канела.
Дъхът й, сладникав от ликьора, който
поклащаше в чашата,
преди да го добави в крема за тортата.

При нея винаги беше Коледа,
или имах рожден ден.
А тя си подпираше кръста с ръка,
когато се навеждаше да отвори фурната
и да извади от там вкуса на детството ми.

 

Никотинов глад… отхапи хапка пай
Отпий глътка въздух от чаша чай
О’клок е файв
Кожата порцелан
обвита в кимоно
Историята е на гейша
Единствен йероглиф върху оризова хартия.

 

„Самота”

Тича през глава –
натам по пътя
и после на обратно.
С разчорлена коса,
Повлечена от вятъра,
става й студено
на босите крака…

Вади от джобовете
събирани с годините,
ненужни листи и пера;
разхвърляни по улицата
пожълтели есенни листа.

Понесла капки дъжд,
опръскали лицето й,
изтрива ги с ръкава дрипав
и хуква пак сама.

 

Смъртта е жълто-кафяво куче –
не лае, спуска се, захапва за крачола,
тръска, блъска във земята,
дърпа, влачи и раздира,
прегризва през гръкляна.

Смъртта е живот по картина
на художник без ухо.
Смъртта е тиха, мръсно бяла,
с мирис на урина.
Смъртта е писък, поглед на Горгона.
Смъртта е тук, когато теб те няма.

 

Понякога, когато не бързам за никъде
стоя в празна стая
сливам се със стените
променям формата си
запълвам ъглите
на стаята
в която се редуват сцени от живота ми.

Понякога, когато не бързам за никъде
съм наказана в ъгъла
за нещата, които съм правила.

Понякога, когато не бързам за никъде
вися от тавана –
въжето е ням свидетел.

 

Върху кутия от цигари
надрасках имената ни
оградих ги с форма на сърце
пронизано от меч –
за по-сигурно.

Цигарите свършиха
кутията забравена
на празен шкаф
в тъмнината.
Само меча нося със себе си
да обезглавявам всеки път
любовта.

 

Зеленият дух от бутилката
налива ми в чашата,
препълва я с безтегловност и отрицание.
Пепелникът прелива от фасове.
Прелива от празнотата в душата ми.
Едва стигам до тоалетната,
където коленича и се моля
на всички демони да ме освободят от себе си,
за да се нося по-лека от глухарче,
да се рея в безвремие,
да забравя за тялото, което
клечи изоставено и прегръща тоалетната чиния,
с очи, забелени като празен лист,
който чака послание от отвъдното…
Прегръщам духа от бутилката,
клатим се по пътя към дома,
неговия зелен дом стискам здраво за гърлото.

 

Коя си, моя непозната?
Безплътен полъх от ухания
на тръпчива сладост
оплетена в косите ти
горчивата омая
на щипка сух тютюн

Коя си, моя непозната?
На циганката с шарената фуста
разпилени звуци от дайре
насред катуна в опърлено поле.

Коя си, моя непозната?
Епитафия
с година на началото и края
в студа на мраморния камък.

 

Пера от патица
вместо късмет от баница
в нагризания сандвич от контейнера
Дали ще се намери някой
недовършен фас
за свършека на деня?!
Тъмнината настъпва
от хълмовете.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Владимир Раденков – Обрасли са алеите на детството

Росен Тошев, I love Croatia II, 2015 г., 80х100 см, c-print, маслени бои, платно

 

Обрасли са алеите на детството,
площадките на детството са заличени
и в няколко гърла разпада се
ликуването неуместно на стадиона
върху сгурията от минал плам.
Но моят път не води другаде –
вестявам се със срам пред погледа,
който отправяше оттам към идното
едно възторжено момче, което бях.

 

Доскучал съм вече на годините
със своето вечно завръщане на едно и същото
и те ме превъртат на бързи обороти
като касетка от моята младост.

Все още вярващ в бъдещето си,
изричам заклинанието за него на скоропоговорка,
чиито думи постепенно се сливат
в един неучленен вик на агония.

Или пък ясните ми артикулации
звучат с бъбривия фалцет на анимационен гризач
и така онагледяват прозрението ми,
че винаги вече съм се повтарял като фарс.

 

София

София на баба:
София на трамваите, които правят „муа-муа-муа“.
София на задния двор, западния парк и оперетата.
София на млякото със захар и лимоновите резанки.
София на табланета и рисуването на кухненската маса.

Моята София:
София на китно-кичозните парвенюшки улици.
София на отвсякъде дебнещата вина и зараза.
София на крепения с върховни усилия делник.
София на боязливата самота и привидните възможности.

 

Контурите, за които
е предестинирано тялото ти,
са затворени непристъпно
с ципове на дънки
и шушлякови якета
сред клаустрофобичната пустош
на ноемврийска следработа.
Кадънки на сладост,
разкриваща под булото
на визуален битовизъм
тактилната си същност,
препращат телефоннно
с осветените от радиоводещи
гласови модулации
на актуалната нормалност
към надхвърлящата те иманентност
на некасаещо те манифестирани
от светещи прозорци
интериори на удоволствието.

 

Сбогуване с детството

До контейнера за боклук –
детска сгъваема кошара,
натъпкана до пръсване с телата
на гигантски плюшени животни.
Някой е трябвало да порасне
решително и незабавно
в последния възможен срок
и е превърнал себеотрицателно
умилително-скъпия монумент
на своето първозданно наоколо
в масов гроб, преизпълнен
с угоените туловища на миговете,
съставяли свещения пантеон
на ритуално пазеното детство,
хранили се като вампири
със силите на отсрочваното бъдеще.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Владан Лалович – Две риби се борят в мен

Росен Тошев, Fish, 2007 г., 100х100 см, маслени бои, платно

 

 

Риби

Две риби се борят в мен –
Червена и Синя –
на хоризонталата на кръста,
на неговите крайности
една на друга опашките си гризат.

Всички опити да ги помиря
бяха напразни –
Червената беснееше,
а Синята обикновено се оттегляше
и своя миг изчакваше.

Червената риба е любовница на бездната,
пазителка на нейния огън,
чиито горещи пламъци поглъщат времето;
Синята риба е небесна муза,
която се спуска в дълбоките
вирове на океана, за да измъкне удавник
и върне на небето онова, което е негово.

Примирените пеят
химна на победата,
обвивайки се около тояжката
на белия старец, който си почива
на брега на реката.

 

Дулцинея

Стъпки като на сърна,
покорни на нейните кръшни бедра,
като мачти на хусарски кораб
с който ме докараха
до крепостта на Улцин.

Ето и аз, клетият пленник
понякога изпитвам радост,
когато върху разядените
решетки от ръждата на годините
облягам ухо, да чуя
нейните плахи стъпки.

И написвам няколко стиха
с ръката на несръчен поет,
докато нашето време
се отдалечава и се губи
в сините глъбини
на капризното море.

 

Увенчани с невинност

планинските склонове тънат
в червено-черен сумрак
на ръба на хоризонта

душата на зеления чай
се изпарява от
горещата чашка

оризовите полета хранят
щурците и по някой
оцелял врабец

 

Превод от черногорски Ганчо Савов

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Виолета Цолова – Има много щурци в стаята

Росен Тошев, Табло №2, 1997 г., 90х70 см, смесена техника, картон

 

***

Тук всеки знак
е пълен със съдба.
Папирусите само
потвърждават
горещата следа
на времето.
В обратната посока
една и съща ли съм
с теб.

 

Аз бях буфер

между ръждясалите вагони на миналото
и ръждясващите вагони на бъдещето.
По волята на съдбата или поставена
от неизвестен върховен предводител,
мълчалив и мрачен
със своя избор на време
или неясната случайност на онова,
което трябва да се случи.
Без някой да ми каже подозирах,
но не успях да се спася от синините във душата,
ударите предпазващи от сблъсък и начупване на пътя.
Мълчанието, стягането на сърцето,
страхът в очакване на злото –
с две-три думи молех неяснотата да се възвиси
да не вгорчава майчиното мляко.
Така във мен се настани небето,
и заедно с морето се превърнаха във синя кръв.
Сега дълбоко напоявам умореното си време.

 

International House

На Дуаит Мартис
учител по английски

Има много щурци в стаята.
Дръзки и нежни,
те свирят на своите цигулки
със сила
равна на желанието да бъдат
тук и сега.
Техните гласове се сливат в един,
който се издига над всичко
и после потъва в самосъзнанието
за човешките възможности.

Един от тях започва своето соло:
На какъв език щяха да си говорят щурците
от целия свят,
ако имаха щастието
да се срещнат?

Хайде говорете си! Разговаряйте помежду си!
Говорете много! Движете се!
Всеки трябва да говори с всеки!
Няма долнопробни народи, има култури! Има
образование! Има развитие!
Разкажете за вашия собствен живот! Откъде сте?

Въпроси, които ти спират дъха. Къде живееш?
Разкажи ми за твоята къща.
Въпрос, който може да те убие.
Имаш ли родители, майка, баща, братя, сестри?
Въпрос, който ти къса сърцето.
С какво се храниш? Имаш ли предпочитания?

Господи, защо не ме оставят на мира!

Имаш ли приятели? Предателите …

След това четем новините,
настръхнали от насилие
и убийства.

Боли ме сърцето. Моля те,
не плачи пак – си казвам – не разваляй
урока по английски.
Уроците са най-важното нещо на света,
Само да успеем да ги научим.

Първият от тях ни казва: Хората
трябва да се научат да се разбират един друг.

Вторият от тях гласи: Хората трябва да се научат
да си помагат един на друг.

Третият не спира: Хората трябва да се научат
да се обичат един друг.

Не забравяйте четвъртия – казва учителят:
Хората трябва да се научат как да печелят пари.
Мисля си, че той е на прав път.
И ако това е пътя на хората…
ПО СВЕТА

Да разгадаем феномена, който се мотае из главата ми
като призрак, дошъл от неопределено време и място,
където някой си мисли едно, а излиза друго,
и неусетно става чужденец
на самия себе си.

Така, както си вървим по пътечката между сградите
и срещаме хора всякакви, хората ни поздравяват с усмивка
и се радваме на срещата, и поздравяваме с усмивка.
Някога в детството, в родината, това беше
част от живота.

Сега не заспивам над едно мълчание,
равно на нежелани гости.
Но как да разбере човек, че понякога ,,Ела“
означава ,,Не идвай“.
И стояхме един до друг, и гледахме пред себе си,
без нито една дума да опари езика,
да ни помогне.

Един миг, а трае цяла вечност,
тъжното оставя следи. Бедните са напаст,
да ги изгоним с мълчание,
още по-лесно е когато са чужденци – да си вървят.
Ала отчуждението, проявено към гостите,
Не си отива с тях, харесва му обстановката
и се настанява като у дома си.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Веселин Веселинов – Хляб и карамфили

Росен Тошев, Путин в сърцата ни I, 2019 г., 120х80 см, c-print, хартия

 

Хляб и карамфили

отчужден от смисъла на думите
подслушвам:
препирня на стъклото с дъждовните капки
предпролетни
под десанта от облаци луди над цветните куполи;
пантомима на мъртъв пред скърбящата публика
с карамфилите гладни на гроба му
приласкаващи хляба и виното;
недовършени стихове
дето ровят в небцето на немия
нервни тикове сякаш
несекващи;
жежък крясък в плътта от гигантско желание
неизпълнено
никога…

 

***

правя си хартиени момичета –
балерина с бяла пачка
стегната на кок
змийска грация от гъвкавост и
еластичност
като вейка тънка
крехка
звънка
скъса се хартиения крак
обаче
не успя да чуе и аплаузи
неосъществена премиера
полетя във коша само
обгорена
с пепелта от днешната цигара
проститутка с плътен грим
със коси смолисти
с наредени зъби
бе порязана от острието
безразличието ми
и накълцана от
импотентност
а цветарка малка
наранима
като в стих на Смирненски
прокудена
хризантема
неоткъсната
се удавя във сълзите ми
и изчезват устните рубинени…

 

***

могли сме да се срещнем
да си потрябваме един на друг
и да говорим много
да се докосваме
рисувайки галактики в спирали
по пясъка
или в пръстта
но изтъкани сме от празното
пространство
на суетата
на дребни мисли
под езиците
и под възглавниците ни
и ето
няма среща
така не ти потрябвах
обречен на мълчание
те чакам
със длани недокоснати
в които стискам четки
за рисуване
каквото пожелаеш
от сенки златоалени
до снежни произволи
ще драскам
по гърба ти…

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Венелин Илиев – За натискащия спусъка

Росен Тошев, Младия гангстер, 2015 г., 140х96 см, c-print, хартия

 

пари / пари прим

за натискащия спусъка
няма как да е лично
той просто си върши
работата, после
с честно спечелените
пари ще си поръча
нови маратонки или
последният запис
на девета симфония
натискащият спусъка
е част от добре
уредената
пазарна икономика
и всемогъщата
тенденция за
непрекъснат растеж
натискащият спусъка
не е убиец
ние сме

 

***

25 септември 2016
някъде в етрополския балкан

сред
кравешките лайна
един есенен минзухар
гордо навирил глава
се усмихва на слънцето
а тишината е оглушителна

и чувам плача
на старите къщи
прегърбени
сред къпинака
и бурена
с празни огнища
и слепи прозорци
изоставени и
забравени
за пълнота
тихичко плачат
старите къщи

а пълнотата я няма
няма я пълнотата

само един
есенен минзухар
гордо навирил глава
сред кравешките лайна
се усмихва на слънцето

 

оптимистично
знам
накрая ще дойдеш
и тези два стола
съвсем близо
един до друг
ще ни приютят
коляно до коляно
и ще можем да
си кажем всичко
наистина всичко
а после времето
ще се свие и
ще заспи върху
твоите колене
и ще е
хубаво
много
хубаво
но дотогава
има време
два живота поне
и много късмет
с кармата
но не унивам
ах, как не унивам

 

***

„Открий какво обичаш и го остави да те убие.“
ФБ казва, че мисълта е на Чарлс Буковски, но според бай Интернет е на някой си Kinky Friedman.

и не бързай
откривай бавно
убийците си
и нека са много
човеци и птици
звезди, чудовища
идеи, стихове
и страхове
омразата
не забравяй
и завистта
и всичките
блажени мигове
на тишина
с приятели
сълзите
на любимата
порастването
на децата
и всички
тръгнали си
преди теб
и самата любов
разбира се
и онези
бели бедра
с меката
светлина
в тъмното
не бързай
откривай ги
и им се радвай
обичай
обичай
обичай ги
и помни
нека е бавно
защото
бавното
е сигурно
а сигурното
е бързо

и се надявам
и ти
да ме включиш
в списъка си
с убийци

 

когато

когато правим секс
аз съм храмът на
Артемида в Ефес
а тя Херострат
ме подпалва
с една лека
усмивка и
палав език
хвърля в огъня
задръжки и дрехи
и го подклажда
все по-огромен
и див с милувки
и обещания
с въздишки
и възклицания

когато правим секс
тя е царицата на
амазонките
а аз съм нейният кон
язди ме гола и без седло
обгръща ме с хлъзгави
лъскави тръпнещи
горещи и искащи
даващи здрави
бедра и повежда
към битка всичките
си сестри и прехвърчат
по гърба ми искри
и се смесват
моята с нейната пот
и се изпълвам с живот
и с крясъци тласъци
мойта царица
ме води напред
и препускам препускам
от нейната лудост обзет

когато правим секс
не съм мъж фалос съм
огромен надървен
горещ гладък
лъщящ зовящ
и вибриращ
сластно извит
изрисуван с червило
тотем на Бога на
малката смърт
а тя е първата жрица
на Бог и Го желае
целият дълбоко
в корема в душата
между бедрата
и стъпалата
с очите с гърдите
и по зърната
по гърба и в устата
и отзад и отпред
защото наНего
да служи е дала обет
до последния тласък
до последния крясък
до последния вик
до последния стон
и последния спазъм
смърт след смърт
до божествен
оргазъм

когато правим секс
тя е свещена река
Инд и Ганг
едновременно
спокойна
прохладна
ме дарява с покой
и ме прави завинаги
свой, а аз – поклонник
смирен – излизам
от нея притихнал
пречистен и нов
изпълнен с любов

когато правим секс
тя е друга жена
и то не една
а аз ги обичам
всичките
наведнъж
като всеки порядъчен и
перверзен истински мъж

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Велина Караиванова – Хванах се за въжетата

Росен Тошев, I love Croatia II, 2015 г., 80х100 см, c-print, маслени бои, платно

 

***

Смъди и дразни
зад очните ябълки
между плешките
да се измъкне
преди да изчезне
не в дъжда, не в мъглата
а между плешките
и завинаги зад очните ябълки
станали стъклени
не в дъжда, не в мъглата
смъди и дразни
преди да изчезне
зад очните ябълки
и между плешките

 

Fuck u all

Фрийдъм… A.k.а. Дрийм ъф…
Или Свободата, за която мечтаем

Мечтата на Марвел героя
Да бъде не просто герой
А и гей
Се сбъдва
Ето ви ядене, ето ви пиене
Глоба за Туитър
За освободителни постове
Дишайте последните глътки
Свободата, за която мечтаем
Се е облегнала пиянски уморено на стълба
И ще бъде арестувана, щом се свлече
Свободата, за която мечтаем…
Онази…
Търсете от утре
В раздел митове и легенди

 

***

Не пукам балони
когато заминават за Северния полюс
не реша коси на русалка
когато се навеждам с вълните
не мисля
когато човекоподобни изскачат пред погледа ми
убивам ги след втората цигара
не стъпвам по главите на мравките
не говоря
когато бръмчат крилата на ястребите
не си спомням
когато не те е имало
и когато те няма
когато
виж как избухват звездите
когато
не съм била земя
не съм пръст
ни кръв в мен не е останала
не съм
когато заминавам
когато
тихо моля се да не съм
остава
когато всичко
е без
мен
тогава

 

***

Хванах се за въжетата
когато асансьорът започна да пропада
и всички хора
минаха през мен
докато летях нагоре

 

***

Седях и се ослушвах, пръхтях,
а кожата – настръхваше.
Рогата ми, слонова кост,
блестяха остри на слънцето.
Чакаха кръвта от сърцето ми да шурне
към последния залез за деня.
Червен, разрушителен миг.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Ваня Вълкова – Оранжев код

Росен Тошев, Табло №3, 1997 г., 60х50 см, смесена техника, картон

 

По средата на есента / Оранжев код в града – 1

Несъразмерната природа
В оранжево
С предупредителна жилетка
Поток от мисли на тревога, страст, ненавист, страхове и завист
Прибира есента в чували на забрава
Жената се обърна
Сутринта ми стана по-тревожна
От времето в което искам да избягам
От себе си, от другите, от Бога
Невъзможно.

Чувалите прибрали есента са сини и прозрачни
Процесът – трансформация
Започва
Променя се цвета и формата и силуета
Процесът трансформация започва
Оттеглям се от място на срещу-между смърт и вечност.

4 ноември 2017

 

Оранжев код – в града 2

Изкачване на стъпала
Излаз от скривалището на метрото
Извън
Навън

Навън е мрачно, сиво-черни дъждове и смрад на серен окис
Водата на небето е замръзнала
и се разтрошава на множество кристали
Къща с много стаи с огледала
Стая с множество врати
с пролуки-дупки

Отвор
Тунел
Вертикален път
Пространство на
пропадане и издигане
Взаимодействие на три нива
Скорост в тъмнина – под града
Скорост в невротични спазми – нивото на града
Скорост в светлина – нивото над града

Изкачване на стъпала
Навън вали
На закрито, до рампата за спускане на калните мечти
на скрити от градските реки, прииждащи в тунела на метрото
стоят/полу седят жените на града – оранжеви повехнали цветя
Навън вали

Изкачване на стъпалата
Обръщам се
и виждам
Оранжев градски код
Жени с лопати, с търнокопи, с чували, с метли, с цигари
Работещи жени
Премръзващи жени
Разказващи жени
прогизнали, отхвърлени, потъпкани, пребивани, насилвани
раздиращи земята на града с напукани ръце

25 годишни баби
разказват и се смеят
разказват и се зъбят
разказват и се бутат
разказват и се чешат под полата
разказват и се удрят по главата
разказват и заплитат мръсните реки със своите коси
Оранжеви жени – облечени в оранжеви жилетки

Чистачките на градски прах-тъга
Копачките на градските градини засаждащи многоцветна красота
Миячките на метални бизнес светове
Събирачите на изветрели дрехи –
спомени за детство и мимолетна шопинг-радост
Гледачките на карти или кафе,
опитващи се да ви свържат и поглед през други светове
Закачките стоящи и вървящи живо-мъртви по магистралните, извън града

обекти на желание
обекти на презрение
обекти на разпад

Оранжев код – приливни дъждове, опасни ветрове
Оранжеви предупредителни жилетки
Групи градски минзухари
Десиминирани в града

27 март 2021

 

Оранжев код в града – 3

Седем

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7
жени,
сгушени
в оранжеви жилетки
до стъклената витрина
на живота с много възможности –
една БАНКА
в оранжево и нещо неоранжево

Тоест за оранжевите жени
няма светлина и радост,
няма продоволствие,
няма вечери в скъп ресторант,
няма ципура и лаврак,
без риболовният момент,
няма нонстоп интернет,
няма нощни кафенета
с вечери на открито и закрито,
залети с тайнствена любов,
няма скъпи битови мечти и невъзможни пътешествия,
няма дори електронни цигари
в ръцете на тези жени

Оранжеви жени
Предупредителни жилетки
Всички инструменти на труда,
с които разполагат
и за които отговарят
и от които не се срамуват
са лопати и метли

Стоят до лъскавата
банкова фасада,
извън реалността
на вътрешната подреденост – РЕД И БЛАГОДЕНСТВИЕ

Стоят и чакат
Стоят и плещят неразбрано
Стоят и се закачат, като мънички деца

Преливат
Превиват се от смях
Не мога да издържам тази ударна вълна
и просто продължих
по счупените сиви плочки

Една саксия падна от балкона
и се разби
Едно дете изтича
и заплака
Една жена разплете всичките си плитки
и започна да лети, като ветрило

Жените с предупредителните жилетки оставиха метлите
и думите за намаления в магазина
и всички се опитаха да хванат крайчеца на плитка

НЕВЪЗМОЖНО

Аз си бръкнах в джоба и отворих
новото си имейл-писмо

Ще сменя дисплея с оранжеви пеперуди от хартия
1, 2, 3, 4, 5, 6, 7
броя

3 април 2021

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Беатриче Гунова – Има една стая

Росен Тошев, I love Croatia I, 2015 г., 80х100 см, c-print, маслени бои, платно

 

***

Има една стая,
в която влизаха
само двама мъже
и се разбираха,
без да разговарят.
Единият е
Тарковски
другия –
Бергман.
Понякога скришом
влизам и аз
за малко…
На пръсти съм
на прага съм
и преливам от любов
сама съм
тях вече ги има
някъде другаде…
Излизам от
сакралната стая
и тогава ме поглъща
окото на тъгата
винаги отворено
за още…
Гърдите ми
се пръскат
от кипналото
мляко.

 

***

Отгледа ме зад кулисите
Ти си моята майка
Ти репетираше
Ти се влюбваше
Ти умираше
Само на сцената
Притаявах дъх зад кулисите
Аплодисменти лющят
Изсъхнала боя от декорите
Миризмата на театър
Попива ме
Ти си моята майка, която
Никога не умира наистина
Аз умирах и възкръсвах с теб
Зад кулисите
Ти си моята майка
Най-красивата на света
Ти си спектакъла
Ти си любовта ми към
Фикшъна
Ти си самият живот
Магична суета
Аз съм твоето дете
Зад кулисите
Аз съм детето, което
Репетира репетирарепетира
И не иска да се спуска
Завесата…

 

Писмо до дъщеря ми

Неподвижни и високи
в жегата цъфтят
кактуси…
Как си?
Стигнаха ли те
пустините
Бялата и Жълтата…
Как си?
Изгради ли
с камъчета черни
въжделенията
в малка пирамида…
И видя ли
огънят студен
как искри
в Червената пустиня…
Как си?

особеност
стъпвам по бръснарските
ножчета
на секундите
на минутите
на часовете
на годините
и не разбрах
какво е
гравитация

 

Нео

Фашисти
Комунисти
Анархисти
Социалисти
Глобалисти
Консерватори
Либерали
Клерикали
Патриотари
Демократи
Партократи
…………………..
Дзен ______
и аз най-
обикновен
човек
трудно е
да остана

 

***

не подменяй
ерекция с революция
навлизането
в тъмна дупка
е риск
с неочакван резултат.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X