Катя Герова – Котката аутист има остър слух

Росен Тошев, Lucio Ihtiofixulum, 2011 г., 45х50 см, темпера, маслени бои, дърво

 

Искам да съм до теб и да те държа
когато настъпи болката да ти кажа че тя е
това което ни свързва, че никой
не може да я избегне искам
да ме чуеш и да ми имаш доверие
да приемеш страданието на тялото без да страдаш
да ме оставиш да те притисна силно до себе си
за да спра кръвоизлива и лутането да те дръпна
нагоре да ти дам от кислорода си
докато се издигаме на повърхността там
където се срещат два свята и където е лодката
Искам да развиделявам очите ти
да отпъждам страха им да се усмихваш
да не се отклоняваш от темата искам
да говорим за болката
да ме пуснеш да вляза при теб
и ти да влезеш в безсилието ми
да си признаем веднъж завинаги
че не можем да избягаме и да живеем сами
И тогава ще бъдем свободни и силни

 

Котката аутист има остър слух
Прави сложни изчисления и
Всичко приема буквално
Всъщност повечето животни са така
Нормалните хора са далеч
От тяхната реалност

 

Задушава ме невежо света
С дезодоранти бои лакове и всякакви други химически вещества
Пренебрегва нюхът ни замърсения въздух и преглъщаме пластмасовата вода
Ние сме жертвата но също агента на коварното бавно отравяне
Търсим чистичко хубаво пазено бързаме да знаем
Най-добрата надеждна марка коя е
И кой препарат прави дрехите да ухаят и
С кой се лъскат безупречно плочките в банята
Съюзени с хитри индустрии всички обгрижваме невидимото чудовище
Често децата ни имат алергии, хранителни и психични разтройства
Заблудени гадаят непредсказаните наши емоции
Свикват от рано с депресии и сарказъм и с обиграни манипулации
Но за нас децата ни са красиви модели безвъзвратна невинност
Професионално фотографирана и превърната в комфортизъм
Питам се (като майка) дава ли някой Грета Тумберг за пример

 

Какво да кажем за жената войн
Която крепи рушащия се дом
Нейните липсващи телесни части
Нейните сухи очи докато ходи в съня си
Какво да кажем за майката?
Годините отминават
Порасналите деца заминават
Движенията стават по-бавни
Милата усмивка се заличава
Ръцете треперят с изкривени пръсти
Плътта е белязана от студения метал
Душата ѝ пътува през времето
Поддържа живота цял
Никога не се предава
В прекрасната птича песен е скрита
Болката ѝ и е втъкана вярата

 

Гробище
На хълма отзад се белеят бърлоги
Там живеят гълтачни на саби
Трапецисти и жонгльори
Там живее дърт пакистанец
Отглежда котки и мухи
Той има добра пенсия
Добре че паспорта поднови
Наскоро получи наследство
От баща си англичанин
Външна прилика няма
Има си за бира и масала
Бамя дал нахуд и добра марихуана
Ще си инсталира и соларен панел
Гробище
В гробището ниши на стена
като пощенски кутии
Мъртвите си почиват
От цялата тази бумащина

 

Нежнилка ме наричаше
И все се чудех защо след като
Отвътре се чувствах чепата устремена
Като някакво диво животно
Не търсeх меката длан която да гали
Пред всички се перих и зверих и все много знаех
Все падах и се претрепвах животът ми все на косъм висеше не виждах
Препятствията ни враговете
не знам как оцелях изобщо
Но ето че в твоите очи бях нежнилка
най-сетне заровена в паметта ми изплува
Най-сетне достигнаха любящите думи до мен
след толкова битки словесни недоверие укор
Прегръщам те въображаемо
и търся свещ да запаля
Примирена най-сетне и преродена
Защото любовта след всичко остава
И единствено тя има значение

 

ЕДИНСТВЕНИЯТ ИЗХОД Е ОБРАТНИЯ УДАР
Народът ми е в дълбока депресия
Народът ми е в омагьосан кръг
Народът ми е малко дете което
Не може да порасне да узрее
Защото е жертва на домашно насилие систематично психологическо мачкане и страх
не може да вземе адекватно решение
Народът ми няма воля няма устрем
Емоционално зависим от социопати
Народът ми не знае как да поиска помощ
не се доверява на никого зове смъртта
Народът ми е сам и се срамува
Народът ми е изнервен, травмиран,
Ругае, крещи, ревнува, критикува
Народът ми няма изход от проблема
Народът ми е майка ми чакаща в гроба

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Каролина Алмишева – Балончета от дъвка турбо

Росен Тошев, I love Classical Art, 2012 г., 90х160 см, маслени бои, платно

 

Очни ябълки
сочно пукат ципа
по острието
на скорострелни погледи,
френетично розовеят –
балончета от дъвка турбо
с вкус на кръв и жили,
търсят…
Търсят цигулката
на нейната осанка,
едва загатнатите й очи –
спомени за спомен.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Йорданка Рашкова – Дебна обявите в jobs.bg

Росен Тошев, Me and Campbel’s, 2012 г., 130х180 см, маслени бои, платно

 

 

Минава полунощ.
Дебна обявите в jobs.bg
Отново нищо…
Нямаш работа – не съществуваш.
Странно, мен сега има ли ме, или ме няма!
Неопределена безтегловност.
Аз ли съм виновна?

Социални същества сме.
Общността ни е заложена.
И без нея сме като изгубени.
Минава полунощ.
Почти несъществуваща,
дебна обявите в джобса.
Искам да ме има!

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Иво Марков – Студен площад в малък град

Росен Тошев, Путин в сърцата ни V, 2019 г., 120х80 см, c-print, хартия

 

Осем вечерта;
студен площад в малък град.
Бездомно момче-инвалид ляга на плочките да нощува.
Прегърнал своята жестока съдба, загъва се с погнусата в погледа на последния окъснял минувач, стискащ здраво препълнени от покупки торби.

 

Отнякъде дочувам глас:
„Повярвай, за да се спасиш!”
Разпознал ме е, а толкова се крих.
Апулей без златното магаре;
Religio или ligare?

 

Обади се, ако имаш време…
Че кой има време;
може ли да го купим, притежаваме?
Не. Времето е собственикът и то си има хора.
Прожекция на човеци в киносалона на вечността.

 

Кафето се загледа уморено в кафената си каквина…
Изля се върху бялата покривка и се самоуби.
Наведох се да пия-жаден за свободен избор…
Останала е само кална локва от пресъхнал извор.

 

Разхождам се в ума си.
Срещнах бивша мисъл.
Поздравихме се студено.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Елизабет Йоскова – Намериха я следващата пролет

Росен Тошев, Colfinus frostrus frostrus, 2011 г., 45х50 см, темпера, маслени бои, дърво

 

 

Къртица

Намериха я следващата пролет

В стая със кристален полилей
И плътно спуснати завеси
С цветя, изсъхнали отдавна
В стъклените вази

С ракла със безброй кутийки
С потъмнели с времето бижута
С перо в пресъхнала мастилница
И огледало, потънало в прах

На легло с прозрачен балдахин
Лежеше неподвижна
Като малка порцеланова кукла
Със ослепели стъклени очи и сини устни

В заключена съкровищница под земята
В която въздухът не мърда
Си беше подредила рай
Във който бавничко да гние.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Екатерина Глухова – Корените дълбоко в небето

Росен Тошев, I love Croatia I, 2015 г., 80х100 см, c-print, маслени бои, платно

 

Недей

Прахта пълни ноздрите ми
Упорито пристъпвам
все по-нататък
Към върха от който
искам да се хвърля
А трябвада се чувствам победител
Питам се кой е отсреща
на бойното поле
вървя срещу себе си
Войната епрекалено жестока
Косите миса ритуално сплетени
Губя част от себе си
Съсекох лицето си
За да забравя
Кръвта пълни следите
от босите ми нозе
в калта
Сянката срещу мен
с очи като паст
Безжалостно замахна
кинжал
А аз само отроних…
Недей
Безжизнено тялото
сгромоли се
А там на върха
Тя полетя
Навред разпръсна се
пепелта

18 март 2021г.

 

Покълват

Корените дълбоко в небето
Обърнато дърво на живота
Покълват мъгливо сияния
Закопани в пръстта стенания
Рохкави облачни знамения
Билки нанизани в безвремие
Душата и щрихи от въглен
обагриха бялото
втъкани в плътта
И онези съвсем незабележими
пръски огън в зениците
Само заранта отразява
Раните
натъпкани с пепел
Закъснели с векове са признанията

25 февруари 2021г.

 

***

Сумрак и онези прашинки
които се виждат когато луната
пречупи светлината
през стъклото на прозореца
по време на пълнолуние

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Дора Радева – През зимата (ІІ) и отвъд

Росен Тошев, I’m lovin’ it, 2014 г., 130х180 см, маслени бои, платно

 

Изглежда, че най-големият грях за една жена е да си спести имитирането на оргазъм, да забрави да изнесе подходящото представление или пък да не може.

Баш тогава ям най-много бой – не когато не изкарам и не дам на моя достатъчно пари, или пък нещо не се получи с готвенето… Обаче вкарва ли ми го в гъза, въпреки че оная му работа не е чак толкова голяма, наистина много боли и не ми идва ищах отвътре да ахкам и пъшкам като педераст. Вместо това викам и се дърпам, а той ме бие. Сърди се и бие. С аналния секс не можах да свикна.

Ебането като цяло ли? Чат-пат е готино. В началото, признавам, с него беше даже много готино. Първият път яко ме опъна направо на масата в кафенето, дето шетам като сервитьорка. Едва изчака да затворим, напъди Верка колежката и ме награби. На същата маса до бара, дето отвися цялата вечер. Голям мъж, види се – що ракия изпи, и все мен гледаше. Верка, и тя взе да му се бута, цицата си направо в устата му навря. Той я щипна веднъж-дваж отзад, и под полата й бръкна там на дълбоко, като да я гъделичкаше по клитора, мисля. Тя се хилеше като боздуган, на мен ми причерня, но го черпих с две ракии и свинска пържола с гарнитура, и Верчето не я огря. Той даже не я еба, а веднага се хвана с мен. Знам аз как да предразположа такъв юнак! Само с оргазми – мои и негови!

Има още хляб в мене. От шест месеца съм в София. Преди няколко години бившият ме остави на село бременна и пребита, и избяга в Германия. Родих. Малкият е здрав и го гледат нашите. Образование нямам. Сама жена съм, трябва ми мъж, иначе съм печена и всичко мога, но без мъж не мога. Господьова работа е, разбрах го ясно, когато същата вечер той спомена, че няма къде да спи. Точно този, Боже мой, този мъж Ти си избрал за мен и ми го пращаш! Амин! Пращаш го в моята квартира – нищо че няма бойлер. Сто процента истински мъж, вярно, без работа останал (нали в снега няма как да стават строежи) но ще се оправим някак.

Ден да мине, друг да дойде, аз мисля какво ще стане с нас, какво ни е бъдещето. През зимата, знаете – лошо. Клиентите в кафенето – само строители – намаляват и не харчат както през лятото. Бакшиши няма, той все се въси, че не му стигат цигарите. Подметна, че има жена и дете на село, и цял час му правих свирки. Селото си е село, за детето го разбирам (нали и аз имам), но е мъж и ми трябва тука. Глозгах му патката, докато ми залютя на устата. Той кажи-речи остана доволен, а аз се правя, че от свирки получавам оргазъм. После, когато за пръв път ме сцепи отзад пак стиснах зъби и даже му казах, че такъв кеф не съм получавала никога. Как не, като знам, че ще се върне при жена си, ако ебането спре да му харесва или нещо се усъмни, че не е велик ебач. Страх ме е много, не искам да го загубя, затова бълвам оргазми на килограм…. Оргазми и пари обаче – реално никак. Стана така… даже не знам как стана, та веднъж… ама много зле беше положението с парите… през кафенето мина Иван, дето все ме задява… Нямаше други клиенти, той ме дръпна зад бара, опъна ме за секунди и ми остави двайсет лева. После – аверът му Кирчо, и той… И други почнаха да идват. Дружината строители няма работа, пари не им стигат за курвите от отсрещното заведение и затова мен ебат. Само мен, щото Верка май е пипнала нещо. Е, много ясно – не изкарвам колкото курвите, ама и на толкоз съм благодарна. Един ще даде десет лева, друг – двайсет… Все е нещо и закърпвам положението. Оргазми, слава Богу, не ми търсят, само да шавам от време на време. Щом се еба се за пари – поне няма нужда да се правя на идиот. Шефовете подразбрали нещо и сега всяка моя смяна започва със свирка за добро утро и добър ден. Хазяинът също се вреди, но ми опрости половин наем. Нашите аха-аха да ни хванат на калъп, когато се изтърсиха от село без да предупредят и оставиха детето – уж за малко… Поне донесоха яйца и сланина, та си отдъхнах, че ще имам с какво да си храня мъжете. С оня често пъдим малкия в кухнята, но боят понамаля.

 

После нещо стана. С пролетта дойде. Почнах да се замислям. Бая време вече, през тия дълги зимни месеци: само тормоз откъде и как да купя хляб и цигари. За жълти стотинки ме опъва кой където свари – в кафенето, пред кафенето, зад кафенето, а веднъж и в пряспа сняг… четиримата въшльовци, дето даже не си платиха… Колкото мога пари нося в къщи, а той само сумти недоволен… Не разбира ли, че наем плащам, и ток?! Когато го доведох в къщи си мислех, че е мъж някакъв и все ще носи нещо, ще помага… пък може и бойлер да купим. Къде ти! Бой и ебане след бой и ебане. Оргазми ли?! Ти да видиш! Патката ти е малка и мирише лошо, дрисльо, и нещо бяло й тече. Този твоя гъз от кога не си го бърсал? Естествено – пак бой, но си казах приказката и ми олекна на душата.

Изяде киселото мляко на детето, взе каквито пари успя да намери и си тръгна… Не ми се даваха парите, с честно ебане си ги бях изкарала. Дръпнах го за ръката, той ме цапна. Тогава всъщност се уплаших за пръв път – да не вземе да размисли и да остане при нас. Бързо-бързо го пуснах. Майната им на парите.

Сега съм щастлива. Довечера ще предложа нова поза на Иван.

И кой знае…

14-15. 04. 2021 г.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Димитрина Благоева – Това беше вчера

Росен Тошев, Голяма пощенска картичка III, 2012 г., 100х150 см, маслени бои, платно

 

 

Когато всяка моя клетка
разтваря в себе си
аромата на тялото ти –
вдишва, но забравя да издиша
и се задъхва от тръпчива сладост,
и търси да се слее
със всяка твоя клетка,
за да се размножи в космическа хармония.

Това беше вчера.
Днес дъждът отмива
паметта на клетките,
а червеевата дупка
е просто тунел,
поглъщащ всеядно
светлините на автомобилите.

 

Ръцете й миришеха, ту на лимонови кори,
ту на канела.
Дъхът й, сладникав от ликьора, който
поклащаше в чашата,
преди да го добави в крема за тортата.

При нея винаги беше Коледа,
или имах рожден ден.
А тя си подпираше кръста с ръка,
когато се навеждаше да отвори фурната
и да извади от там вкуса на детството ми.

 

Никотинов глад… отхапи хапка пай
Отпий глътка въздух от чаша чай
О’клок е файв
Кожата порцелан
обвита в кимоно
Историята е на гейша
Единствен йероглиф върху оризова хартия.

 

„Самота”

Тича през глава –
натам по пътя
и после на обратно.
С разчорлена коса,
Повлечена от вятъра,
става й студено
на босите крака…

Вади от джобовете
събирани с годините,
ненужни листи и пера;
разхвърляни по улицата
пожълтели есенни листа.

Понесла капки дъжд,
опръскали лицето й,
изтрива ги с ръкава дрипав
и хуква пак сама.

 

Смъртта е жълто-кафяво куче –
не лае, спуска се, захапва за крачола,
тръска, блъска във земята,
дърпа, влачи и раздира,
прегризва през гръкляна.

Смъртта е живот по картина
на художник без ухо.
Смъртта е тиха, мръсно бяла,
с мирис на урина.
Смъртта е писък, поглед на Горгона.
Смъртта е тук, когато теб те няма.

 

Понякога, когато не бързам за никъде
стоя в празна стая
сливам се със стените
променям формата си
запълвам ъглите
на стаята
в която се редуват сцени от живота ми.

Понякога, когато не бързам за никъде
съм наказана в ъгъла
за нещата, които съм правила.

Понякога, когато не бързам за никъде
вися от тавана –
въжето е ням свидетел.

 

Върху кутия от цигари
надрасках имената ни
оградих ги с форма на сърце
пронизано от меч –
за по-сигурно.

Цигарите свършиха
кутията забравена
на празен шкаф
в тъмнината.
Само меча нося със себе си
да обезглавявам всеки път
любовта.

 

Зеленият дух от бутилката
налива ми в чашата,
препълва я с безтегловност и отрицание.
Пепелникът прелива от фасове.
Прелива от празнотата в душата ми.
Едва стигам до тоалетната,
където коленича и се моля
на всички демони да ме освободят от себе си,
за да се нося по-лека от глухарче,
да се рея в безвремие,
да забравя за тялото, което
клечи изоставено и прегръща тоалетната чиния,
с очи, забелени като празен лист,
който чака послание от отвъдното…
Прегръщам духа от бутилката,
клатим се по пътя към дома,
неговия зелен дом стискам здраво за гърлото.

 

Коя си, моя непозната?
Безплътен полъх от ухания
на тръпчива сладост
оплетена в косите ти
горчивата омая
на щипка сух тютюн

Коя си, моя непозната?
На циганката с шарената фуста
разпилени звуци от дайре
насред катуна в опърлено поле.

Коя си, моя непозната?
Епитафия
с година на началото и края
в студа на мраморния камък.

 

Пера от патица
вместо късмет от баница
в нагризания сандвич от контейнера
Дали ще се намери някой
недовършен фас
за свършека на деня?!
Тъмнината настъпва
от хълмовете.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Владимир Раденков – Обрасли са алеите на детството

Росен Тошев, I love Croatia II, 2015 г., 80х100 см, c-print, маслени бои, платно

 

Обрасли са алеите на детството,
площадките на детството са заличени
и в няколко гърла разпада се
ликуването неуместно на стадиона
върху сгурията от минал плам.
Но моят път не води другаде –
вестявам се със срам пред погледа,
който отправяше оттам към идното
едно възторжено момче, което бях.

 

Доскучал съм вече на годините
със своето вечно завръщане на едно и същото
и те ме превъртат на бързи обороти
като касетка от моята младост.

Все още вярващ в бъдещето си,
изричам заклинанието за него на скоропоговорка,
чиито думи постепенно се сливат
в един неучленен вик на агония.

Или пък ясните ми артикулации
звучат с бъбривия фалцет на анимационен гризач
и така онагледяват прозрението ми,
че винаги вече съм се повтарял като фарс.

 

София

София на баба:
София на трамваите, които правят „муа-муа-муа“.
София на задния двор, западния парк и оперетата.
София на млякото със захар и лимоновите резанки.
София на табланета и рисуването на кухненската маса.

Моята София:
София на китно-кичозните парвенюшки улици.
София на отвсякъде дебнещата вина и зараза.
София на крепения с върховни усилия делник.
София на боязливата самота и привидните възможности.

 

Контурите, за които
е предестинирано тялото ти,
са затворени непристъпно
с ципове на дънки
и шушлякови якета
сред клаустрофобичната пустош
на ноемврийска следработа.
Кадънки на сладост,
разкриваща под булото
на визуален битовизъм
тактилната си същност,
препращат телефоннно
с осветените от радиоводещи
гласови модулации
на актуалната нормалност
към надхвърлящата те иманентност
на некасаещо те манифестирани
от светещи прозорци
интериори на удоволствието.

 

Сбогуване с детството

До контейнера за боклук –
детска сгъваема кошара,
натъпкана до пръсване с телата
на гигантски плюшени животни.
Някой е трябвало да порасне
решително и незабавно
в последния възможен срок
и е превърнал себеотрицателно
умилително-скъпия монумент
на своето първозданно наоколо
в масов гроб, преизпълнен
с угоените туловища на миговете,
съставяли свещения пантеон
на ритуално пазеното детство,
хранили се като вампири
със силите на отсрочваното бъдеще.

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X

 

Владан Лалович – Две риби се борят в мен

Росен Тошев, Fish, 2007 г., 100х100 см, маслени бои, платно

 

 

Риби

Две риби се борят в мен –
Червена и Синя –
на хоризонталата на кръста,
на неговите крайности
една на друга опашките си гризат.

Всички опити да ги помиря
бяха напразни –
Червената беснееше,
а Синята обикновено се оттегляше
и своя миг изчакваше.

Червената риба е любовница на бездната,
пазителка на нейния огън,
чиито горещи пламъци поглъщат времето;
Синята риба е небесна муза,
която се спуска в дълбоките
вирове на океана, за да измъкне удавник
и върне на небето онова, което е негово.

Примирените пеят
химна на победата,
обвивайки се около тояжката
на белия старец, който си почива
на брега на реката.

 

Дулцинея

Стъпки като на сърна,
покорни на нейните кръшни бедра,
като мачти на хусарски кораб
с който ме докараха
до крепостта на Улцин.

Ето и аз, клетият пленник
понякога изпитвам радост,
когато върху разядените
решетки от ръждата на годините
облягам ухо, да чуя
нейните плахи стъпки.

И написвам няколко стиха
с ръката на несръчен поет,
докато нашето време
се отдалечава и се губи
в сините глъбини
на капризното море.

 

Увенчани с невинност

планинските склонове тънат
в червено-черен сумрак
на ръба на хоризонта

душата на зеления чай
се изпарява от
горещата чашка

оризовите полета хранят
щурците и по някой
оцелял врабец

 

Превод от черногорски Ганчо Савов

 

списание „Нова социална поезия“, бр. 28, май, 2021, ISSN 2603-543X